Ich erinnere mich an den Rost an den Leitplanken. Du auch? Es war auf dem Brenner. Am Anfang unserer Reise. Bald darauf machten wir einen Zwischenstopp, um Espresso zu trinken.

Auch in Padua machten wir Stopp. Tranken Wein, besuchten das Grab des Heiligen. Ich spürte nichts – nur einen Spalt. Wer war ich? Eine erloschene Stimme? Nur noch eine Hülle?

In Assisi wurde es nicht besser. Pizza, Gläserklirren – wozu?

Fürchteten wir uns vor den Tunneln? Einem Erdbeben? Lebendig begraben sein. Ich hielt die Hand am Lenkrad.

Hastige römische Gebete.

Auch dort, wo der stigmatisierte Heilige liegt. 

Wir traten hinaus in die Stadt – Girlanden, Festmusik. Herbstanfang.

Zurück am Meer entlang. Vor meinen Augen liefen alte Filme ab.

Im Hotel am Rand der Alpen schauten wir uns die Fotos der Reise an. Was sahen wir? 

Bin ich schon damals als Schriftsteller zurückgekehrt? Auferstanden?

Text: mee